specjalnego przemiału, przyprawy, których nigdy u nas nie było, słoik domowej śmietany ze wsi. Uściskała Dimę mocno, potem powściągliwie skinęła mi głową, jakby oceniając rozmiar pracy, która ją czeka.
– No to – powiedziała, zdejmując płaszcz – pokazuj kuchnię, będziemy się zastanawiać, czego cię uczyć.
Dima stał obok, zadowolony, jakby urządził pojednanie zwaśnionych stron. Nie zauważał, jak napięta jest moja plecy, jak zaciśnięte usta.
– Walentyno Pietrowna, – powiedziałam spokojnie, wyjmując z szafki fartuch — ten sam z wyhaftowanymi kogutkami, który podarowała mi babcia. – Proszę do kuchni. Tylko uczyć będzie pani nie mnie.
Podniosła zdziwiona brwi. Dima przestał się uśmiechać.
Podeszłam do męża i założyłam mu fartuch przez głowę, poprawiłam troczki na ramionach. Stał, bezradnie opuściwszy ręce, jakby nie rozumiał, co się dzieje.
– Liza, co robisz? – zapytał cicho.
– To, co powinnam była zrobić wcześniej, – odpowiedziałam, odsuwając się o krok. – Walentyna Pietrowna przyjechała uczyć gotować dania, do których przywykłeś właśnie ty. Czyli uczyć się będziesz też ty.
Dalszy ciąg na następnej stronie
