Gotuję dobrze — to potwierdzą wszyscy, którzy choć raz próbowali mojej kuchni. Problem nie w moich rękach, a w tym, że smaki u ludzi są różne, i to normalne. Ale skoro Dimę tak niepokoi, żeby w domu gotowano ściśle określonym sposobem, niech sam opanuje te przepisy. Tym bardziej że mama z radością podzieli się sekretami z rodzonym synem.
W kuchni zawisła cisza, gęsta, niemal namacalna.
– Liza, to śmieszne, – próbował zaprotestować Dima, ale głos brzmiał niepewnie.
– Wcale nie, – wzięłam torbę z haczyka w przedpokoju. – Dopóki uczysz się gotować tak, jak lubisz, pomieszkam u przyjaciółki. Smacznego.
Weekend u Oli
Właśnie te słowa wypowiedziałam wtedy, zapinając kurtkę przy lamentowaniu teściowej i zmieszanym spojrzeniu męża. Zamknęłam drzwi spokojnie, bez trzaśnięcia, i zeszłam po schodach, czując, jak z każdym krokiem odchodzi ciężar miesięcy milczącej cierpliwości.
U Oli spędziłam weekend, opowiadając całą historię od początku — o porównaniach z maminymi kotletami, o stopniowym niszczeniu pewności siebie, o decyzji
