robiła”, „przywykłem do innego smaku”. Właśnie ta miękkość rozbrajała — trudno było się na nią złościć otwarcie, trudno było nazwać to konfliktem. Ale wynik pozostawał ten sam: czułam się coraz mniej pewna przy własnej kuchence, gdzie wcześniej królowałam łatwo i swobodnie.
Decyzja podjęta za mnie
Rozwiązanie nadeszło w zwykły dzień, gdy wróciłam z pracy zmęczona i chciałam po prostu zjeść kolację razem, porozmawiać o dniu. Dima spotkał mnie na progu kuchni z wyrazem twarzy, którego nie od razu rozpoznałam — mieszanką winy i postanowienia.
– Liza, chcę ci coś powiedzieć, – zaczął, i od razu poczułam coś złego po tym, jak unikał wzroku.
– Mów, – odpowiedziałam, zdejmując płaszcz.
– Zaprosiłem mamę. Na weekend. Pomieszka u nas i nauczy cię gotować te dania, które lubię z dzieciństwa.
Przez sekundę stałam w milczeniu, próbując zrozumieć, czy się nie przesłyszałam. Słowa składały się w zdanie powoli, jakby przez grubą warstwę wody.
– Zaprosiłeś swoją mamę, – powtórzyłam, – żeby mnie nauczyła gotować?
Dalszy ciąg na następnej stronie
