tygodniu. Potem jeszcze po kilku dniach — już o zupie: „Mama gotuje gęstszą, bardziej treściwą”. Potem o syrnikach: „U mamy wychodzą puszystsze, bardziej powietrzne”. Uśmiechałam się, kiwałam głową, próbowałam się podciągnąć — dodawałam więcej jajek do syrników, dłużej gotowałam bulion. Za każdym razem znajdował się nowy powód do porównania.
Na początku zrzucałam to na nostalgię. Człowiek wychował się na określonym smaku, i ten smak jest dla niego synonimem domu, dzieciństwa, bezpieczeństwa. Rozumiałam to i nie obrażałam się, próbowałam się podciągnąć, eksperymentowałam z przepisami, dzwoniłam nawet do swojej mamy po rady, choć gotowałam lepiej niż ona sama.
Ale uwagi się kumulowały. Pewnego wieczoru, gdy podałam lazanię — danie, za które chwalono mnie na każdym przyjęciu — Dima odsunął talerz na bok i powiedział, że mama robi sos inaczej, nie tak kwaśno. Milczałam, choć w środku coś zacisnęło się ciasno jak sprężyna.
– Dim, – powiedziałam wtedy ostrożnie, – może chodzi nie o przepis, a o przyzwyczajenie? Wszyscy przyzwyczajamy
Dalszy ciąg na następnej stronie
