denerwowałam się z powodu twoich uwag. Znosiłam je miesiącami. Zmieniałam przepisy, dodawałam mąkę, gotowałam dłużej, próbowałam dogodzić twoim smakom, choć wszyscy wokół zawsze chwalili moje gotowanie. A ty zamiast rozmowy ze mną, zamiast prostego „Liza, spróbujmy to razem poukładać”, postanowiłeś przywieźć mamę, żeby mnie przeszkoliła. Jakbym nie była dorosłą kobietą z własnymi rękami i głową, a uczennicą technikum gastronomicznego, która nie zdała egzaminu.
– Nie to miałem na myśli, – zaczął się usprawiedliwiać Dima, ale zatrzymać mnie było już trudno.
– A co miałeś na myśli? Że moja umiejętność gotowania jest dla ciebie osobiście niewystarczająca i trzeba to poprawiać zewnętrzną interwencją? Twoja mama przyjedzie i będzie uczyć mnie smażyć kotlety w moim mieszkaniu, na mojej kuchni, gdzie przeżyłam cały rok, gotując dla nas obojga?
Milczał, a w tym milczeniu czytało się wiele — zmieszanie, urazę za moją reakcję, lekkie rozdrażnienie, że nie doceniłam jego „troski” tak, jak oczekiwał.
– Już się zgodziła, – powiedział w końcu
Dalszy ciąg na następnej stronie
