Tata tygodniami przekonywał mamę, że nie potrzebuje operacji. Kiedy więc przywiozłam ją do domu po zabiegu i zobaczyłam, co zrobił z ich sypialnią, spodziewałam się awantury. Zamiast tego tata wyglądał na szczerze przestraszonego, a mama szybko zrozumiała, że jest coś, o czym jej nie powiedział.
Odkąd pamiętam, mama narzekała na ból pleców.
Gdy skończyła sześćdziesiąt lat, nie potrafiła długo stać przy kuchennym blacie bez konieczności przenoszenia ciężaru ciała z nogi na nogę co kilka minut.
W wieku sześćdziesięciu ośmiu lat kupno biustonosza stało się wyczerpującą męczarnią. Zamawiała trzy sztuki, wszystkie zwracała, a potem wracała do starego modelu, który wrzynał się głęboko w ramiona, zostawiając na nich ślady.
Dlatego na siedemdziesiąte urodziny w końcu zrobiła to, o czym mówiła od dziesięcioleci.
Zapisała się na operację zmniejszenia biustu.
Tata nie był zachwycony.
– Jesteś idealna taka, jaka jesteś – powtarzał jej.
Mama przewracała oczami.
– Nie robię tego, żebyś uważał, że jestem ładniejsza.
– Wiem.
– To
Dalszy ciąg na następnej stronie
